TERESA 🚬

Ella habitaba una casa lujosa, yo acompañaba a mi madre para hacerle visita y me sentaba en un largo pasillo en el que cualquier niño podía sentirse en un misterioso laberinto entre varias puertas de madera que eran prohibidas, inaccesibles sin el permiso de la elegante anciana. El ambiente estaba impregnado con humo de cigarro y exóticas plantas, la señora fumaba de las más finas variedades, la eterna mujer a su servicio perfectamente lo sabía.

Daba un sorbo de café y al mismo tiempo se despedía de la ceniza dejándola a un costado dentro de un gastado cenicero sobre la extensa mesa de fina madera en un ostentoso comedor. Su voz de grave matiz, opinaba de política, de farándula y de la vida, siempre con un aire de apatía, escasas eran las sonrisas en su blanca tez. Se cubría del frío con una pieza larga de lana, oscura como su impecable y corta cabellera.

En uno de las limpias y altas paredes de la casa estaba la fotografía, la que se observaba en silencio y volvía eterno el recuerdo, él era joven y apuesto, profesional de vuelo que un trágico día se perdió en el cielo, el mismo día que a aquella señora le quedó el alma sombría durante décadas por ver partir al único ser al que le había regalado la vida.

Se llamaba Teresa, la mujer que con entereza disimulaba una irremediable tristeza.